Cette place est vide Le temps alors se dilate en espace insondable Impavide Se disloque s’éparpille En particules inutiles Que seul régit le pendule de notre métronome Ce battement Qu’en faire? Le précédent Qu’en ai-je fait ? Cette place est vide Ne compte...

La ligne au fond qu’ils appellent horizon Est d’un bleu cru et violent Au-dessus s’étale un autre bleu En moins sombre Pour faire espace Devant, des pierres Qui s’empilent mine de rien Avec des airs aériens Des airs sereins Elles plombent les pierres...